El bolsillo (micro cuento)
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El bolsillo
Que
nervios lo hediondo se me nota en la cara y en los bolsillos, -menos mal está
muerto- es lo único que puedo pensar a medida que el frio se va apoderando de
la tela de mi pantalón. De a ratos se me acercan las moscas, lástima que no
traje conmigo al sapo que uso cuando no quiero que vean al podrido que llevo
conmigo. Siento por mis piernas como se escurre su sangre, se cuela por un
huequito del bolsillo. Por ahora mi principal preocupación es que nadie vea
para acá. Menos mal estamos en temporada de béisbol así puedo tener un tema de
que hablar y con ello distraer a la gente que pretende acribillar mi secreto,
aunque a veces es difícil porque empiezan a hablar de robos y entonces me toca
horrorizarme como si fuese la peor cosa del mundo, como si ya hubiese sido
víctima del hampa. No pretendo ocupar a nadie con mi indiscreción ni hacerlos
pasar mal rato, hoy lo único que verdaderamente me importa es que la cola
avance rápido, lo cual me parece casi imposible porque todo el fin de semana
los puntos de ventas han estado fallando, retardando la vida de todos, ellos
como que creen que uno no tiene asuntos pendientes en el bolsillo. Ya no me voy
a preocupar más, actuare normal, aunque tenga las sensaciones más desagradables
y no pueda hacer nada para controlarlo. Apenas llegue a casa lo sacare del
bolsillo, lo lavare y lo cocinare, nada calma más el desespero que un pescado
frito.
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