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Es dolor, es tristeza,
es confusion, es perdida
se impone supersticion
pronostico acertado los lacayos.

No es alegria, no es amor,
no son sonrisas, no es pureza
se siente la falta de aceite infantil.

Es odio, es violencia,
es inseguridad, es amargura
no soy yo.

No es poesia, no es arte,
no es espiritualidad, no es sencillez
ya no me reconozco
y todos los espejos estan rotos.

Es rabia, es arrepentimiento,
es temor, es frustracion
es un manifiesto impar
una cosecha que no me sorprende.

Es otra persona con otra vida
que no se acepta
pero es ella,
son las secuelas de un año.

Victoria Monsalve, 2018.